كان عليك أن تفضّ غطاء القمر

المحجوبِ عن ثغري،    

أن تعلّق الضوءَ ساعةً مشعةً على الحائط،   

أن تكونَ قمراً،

أن تقطع أذن الوحشة،

أن تخبرني أنّك عاشقٌ باستمرار، 

أو تترك قلبي قطعة ليلٍ وحيدة.

كان عليك أن تجيء بكلّك،

بجنونك قبل منطقك،

باعوجاجِ هلالك قبل اكتمال بدرك،

أن تحكي على وجهي

نداوة الدمعة،  

لأنّ مقدرتي على مسح التعب،

تفوقُ قدرتي على ترتيب المناديل.

ولأن الرجال يدّعون دائما أنهم صادقون، 

لا أعوّلُ كثيرا على كلامهم،

ومع كلّ هذا،

كان عليك أن تجرح الصمتَ حين تذبلُ عيناك

في مقطعٍ عاديٍّ في فيلم،

وكان عليّ دائما،

أن أحدّق في الفراغِ الذي تتركه

بين هامشٍ أبيضٍ وتعليق، 

أفسّرُ الكلام الذي لم تقله،

أطبّبُ على كتفِ السكوتِ التي أوجعها ثقلك، 

وأصبّ العسلَ الذي أعرفهُ في قلبك

على شفتين مسمومتين، 

ولأن قلب المرأة لا يكذب،

أعوّل على قلبي.