دمٌ في الطرقات.. 

وقناديلُ للقتلِ مرفوعةٌ 

بيتٌ يصيرُ شظايا 

والغبارُ الذي جُنَّ 

واقفٌ في الفضاءِ كشجرةْ.

هنا مَرَّ الوطنْ..

الشوارعُ مُغلقةٌ 

والسمواتُ موصَدةٌ.  

قد يتأخّرُ الموتُ هذا المساء 

وقد لا يجيء 

ليظلَّ الموتى يئِنّونَ في طوابير القيامة.

ليس في أرضنا قتلٌ إذن 

ولا مجزرةْ.

ولدٌ يركضُ بين ظلامين 

اتركْهُ

لا تُلقّنهُ المحبّةَ

           الحربَ،

                 السلامَ،

                        الشرفَ…

اتركْهُ

وحدهُ الأبيضُ الذّاهلُ 

يفتحُ للموتِ ثُغْرةً 

في جدار المقبرةْ.